Memorial del cementerio de Paterna a republicanos fusilados.

 

Mi abuelo José Ruiz Blasco es uno de los casi 3000 fusilados por el franquismo. Fue concejal por la CNT en Alginet y un idealista, pero quizás le faltó mano izquierda para no granjearse alguno de los enemigos, en el pueblo, que al final lo denunciaron. En el juicio sumarísimo tuvo ocasión de salvarse delatando a alguno de sus compañeros. Cargó con todas las culpas...

D.E.P

Al meu amic Dídac "Waian"

 

 

Agost del 77, Denia

 

Naixem i morim sense arribar a entendre ni la vida ni la mort, només ens acostumem. Ens acostumem al nou ser nascut, o ens acostumem a la seua absència sense arribar a entendre realment el que ha passat, per què ja no el veurem més. Te n’has anat, però has deixat molt, tot el teu amor a la teua família i als teus amics. Ens has deixat el teu somriure, la teua espontaneïtat, tots aquells passejos avinguda a dalt i avinguda a baix, les quedades a casa Sherry, aquells viatges desastrosos i entranyables de joventut i totes les teues idees a flor de pell i de cor del País i de la llengua. Adeu Dídac, és veurem allà dalt, a la teua república amb àngels que parlaran valencià. Allí  ens prendrem la més excelsa ensaladilla en la millor i més fresca de les canyes de cervesa.

 

 

El Fark

 

A Dolores Blasco

Pepe el Braso, mi abuelo

Hace 124 años moría en Alginet, después de dar a luz a su hijo José, una joven madre, Dolores Blasco. Era su cuarto hijo después de Joaquín, Sebastián y Carmen. Tiempos difíciles donde no era extraño que la madre, el hijo o ambos, murieran al parir en casa.

Su marido Joaquín Ruiz se quedó viudo con tres niños pequeños y dejó al cuidado del recién nacido a una amiga y vecina, conocida después en el pueblo como la tía Brasa. Recuerdo haberla visto en una vieja y oscura foto de familia. Ella le dió el apodo al niño que crió: Pepe el Braso, mi abuelo paterno. Llegó a ser concejal del pueblo durante la República y al acabar la guerra fue fusilado en Paterna acabando en una fosa común. Recientemente pedí toda la documentación de su proceso al Ejército y en su certificado de defunción averigüé el nombre de su madre Dolores. Ni madre ni hijo tienen un lugar donde se les pueda llevar flores. Estas palabras son mi ofrenda. Adiós Dolores, adiós Pepe.

A mon tio Enrique el Nofre

 

Ha faltat Enrique Mañó “el Nofre”, l'home de ma tia Mercedes. Se'n ha anat en pau, sense sofriment, un consol per a la família. Era un home senzill, del camp, de poques paraules i de bon cor.

Torne al meu poble, Alginet, i ja no trobe als meus majors. En pocs anys se'n han anat tots, ja sols quedem els cosins. El temps passa i res queda, tot canvia i cada dia s'acosta l'horitzó. El tio Enrique tenia molt en compte el respecte i una volta em digué algo molt sentit on associava el respecte i la dolçor. El respecte és dolç, tots l'apreciem en eixe sentiment de dolçor en l'anima. Adeu tio Enrique. El que no podia dir amb paraules ho deia en l'habilitat de les seues mans, en els objectes que feia, i en el seu somriure.

Hermano siux

En pleno centro comercial de Valencia, el otro día asombrosamente, entablamos conversación con un auténtico siux americano, vestido como tal, con la serenidad de una estatua de la Grecia clásica… Les han arrebatado sus tierras y les han masacrado, pero no han podido robarles su orgullo ni su dignidad.

Nos habló de sus costumbres, de cómo su cultura les enseña de pequeños a ser fuertes física y mentalmente, a sobrevivir en la naturaleza con lo que ella nos da. Sus jefes son sus mayores más sabios, los ancianos, y cuando deciden algo importante para la tribu, deben contar con el Consejo de las mujeres.

Toda una enseñanza de vida de una cultura que respeta a la familia, a sus iguales y a la naturaleza, hasta el punto de que les enseñan a caminar despacio, sin correr, para respetar la Madre Tierra. Por cierto, en su lengua no existe la palabra “amigo” en lugar de amigo se utiliza la palabra “hermano".

Nuestro miedo y sus pistolas

Carta que me publicó el periódico El País, el lunes 11 de marzo de 1996:

Les pregunto por qué asesinan mujeres y niñas en Argelia y me responden que Alá es grande; por qué queman extranjeros en Alemania y me responden que Alemania es para los alemanes; por qué ponen bombas en el Corte Inglés de Valencia, por qué asesinan a una persona que pasea por la calle, a un abogado, a un profesor de universidad en su despacho... me responden: gora ETA, Euskadi libre. Quieren decidir por nosotros, raptar nuestro futuro. Y sus primeros rehenes son los que miran al otro lado, los que lo consienten o sus cómplices. Sus armas son nuestro miedo y sus pistolas.

Tienen mil caras, las mil caras de la muerte, de la sinrazón, de la intolerancia o del fanatismo. Necesitan simplificar un mundo complejo, al que su cobardia les impide enfrentarse tal como es. Por eso sus respuestas siempre son igual de maquinales, automáticas, rebosan de burda simpleza; son insultos a la más elemental inteligencia. Y no es casualidad, la inteligencia, la razón les desarmaría de inmediato aquí en España, en Argelia, en Europa o en cualquier parte del mundo.

Junto a la inteligencia, hay una fuerza sutil. Aparentemente surge de la nada,capaz de rebelarse y hacer frente a sus pistolas cuando se la pisotea. Ha podido con fascismos casi todopoderosos. La han teñido miles de veces de sangre, la ignoran hasta que es capaz de plantarles cara y vencerles: es la dignidad humana. El poder que nos da el saberse seres únicos e irrepetibles. El valor que eso tiene para todo ser humano y le hace capaz de enfrentarse a todas sus armas.

A mon tio Àngel

 

Ahir faltà mon tio Àngel, germà de mon pare, padrí meu de baptisme i de boda. En els anys 60, com tants i tants, hagué d'emigrar a França. Quant tornava per a Nadal en portava els millors joguets que he tingut de xiquet. Recorde un cotxe preciós, un mercedes blavet, i un tricicle roig que m'agradà tant que mel xitava per a dormir amb ell. 

Es casà i tornà a Paris amb ma tia Rosa. Allí nasqué la meua cosina i recorde totes les fotos que ens enviava: ell, ma tia, la meua cosina i tants i tants altres cares conegudes i no tan conegudes en aquella França dels anys 60 plena d'emigrans espanyols...Tornà a Alginet i montà un llavador de cotxes, el millor del poble i de tota la redona... Sempre el recordaré actiu, somrient, contant coses gracioses i en eixa cara de pillet: de jove fou cantant soliste en les berbenes del poble. Descanse en pau. Mon tio, el meu padrí, Àngel Ruiz Benito, Braso, el del llavador de cotxes...

Publicado en el periódico Levante-EMV el 16-06-22

El día de ma mare

 

Ahir li portí floretes al cementeri. Les que mes li agradaven, les roses rotges. Hui era el seu día, mare, el primer en 64 anys que no estem junts, i recorde l ultima volta que la vaig vore be. Verenaba una madalena i un suc, i no podía menjar ni veure sense donarmen. Havía perdut el geni i la memòria, pero el cor recordava la seua generositat per donar-ho tot. La generositat de totes les mares que ho donen tot per als seus fills.

Carta de motivación de una bailarina

La danza crea alas,la imaginación crea lo imposible y la naturaleza evidencia de lo imperfecto la perfección. Que haríamos las personas sin el arte? Sería igual viajar  a otro país sin la cultura? 

La danza es parte de nuestras raices,es movimiento y es vida. 

Sería un honor para mi poder representar en un escenario la pieza de Paz, una creación para disfrutar de la vida, para acoger los problemas con caricias,encontrarse con uno mismo y saber aceptar los acontecimientos de la vida.

Porqué quiero representarla? Porque como bailarina me hace mucha ilusión conectar con el público, con el escenario ,con la adrenaliza y la ilusión de pisar un escenario que es lo que nos da vida a los bailarines y bailarinas. Bailar es emoción,es presente, es todo!

A D. Salvador Guardiola, el millor mestre

Fa uns dies vaig veure una foto antiga al Facebook. Era una foto del meu  mestre D. Salvador Guardiola, pujada per la seua filla menor, i em va portar records molt entranyables d'una època ja molt llunyana, els

D. Salvador Guardiola i l
a seua filla Teresa

anys 60, quan jo tindria onze o dotze anys. D. Salvador va ser el meu mestre a sisè de primària i em va preparar l'ingrés, el primer i segon de batxiller d'aquella època, juntament amb D. Alfonso Rojas. 

D. Salvador era de Jumilla, Múrcia, si no recorde mal, i ens explicava anècdotes i històries que ens mantenien amb la boca oberta escoltant-lo. Recorde una anècdota de la seua joventut quan en ple camp es va trobar amb un bou brau i va haver de pujar-se, no sabia com, a una enorme pedra de la qual després no podia baixar. Però hi ha dues anècdotes que defineixen el seu caràcter i conviccions de forma molt clara: En ple curs es va incorporar a la classe un xiquet qu’els pares tornaven de París. Ell havia anat allí a l'escola i ens explicava coses de França. Allà tots els xiquets sabien cantar la Marsellesa, l'himne francès i de la revolució francesa i D. Salvador el va convidar a que la cantara a classe, en ple franquisme i envoltat de mestres, a les classes annexes, que havien fet la guerra al bàndol franquista. 

Però la lliçó més gran que ens donaria la  reservava per al final del curs. El mestre havia de donar dos diplomes als dos alumnes que considerara millors. Era prerrogativa del mestre, però ell va organitzar una votació secreta entre tots perquè fórem nosaltres els que decidírem els companys als quals se'ls donarien els diplomes. Jo vaig tenir l'honor de ser un d'ells. 

Els seus alumnes mai el oblidarem, fins sempre D. Salvador.